Pregunta numero 1 | I-CHING |

Hexagrama 5 | LA ESPERA |

Su La espera (o la nutrición)

Arriba: lo insondable: el agua

Abajo: lo creador: el cielo

juicio

Si eres sincero, poseerás la luz y el éxito

La perseverancia trae buena fortuna

Es propicio cruzar las grandes aguas

La espera no es una esperanza vana. Su certeza da la luz que conduce a alcanzar el fin, y esto a su vez a la perseverancia que acarrea la buena fortuna y confiere la fuerza para cruzar las grandes aguas. Estás frente al peligro y debes sobreponerte. Ni la debilidad y ni impaciencia pueden ayudarte. Sólo el hombre fuerte puede encarar su destino, porque su seguridad interior le permite resistir hasta el final. Esta fuerza se te revelará bajo la forma de una sinceridad inflexible hacia ti mismo. Sólo hasta que tienes el valor de encarar las cosas tal cual son, sin ilusiones ni desencantos, es que una luz surge de la realidad y te permite reconocer el camino de la realización. A este reconocimiento deberán corresponder acciones resueltas y perseverantes. Porque sólo el hombre que enfrenta su destino con resolución es capaz de tomar su devenir en mano: entonces podrá cruzar las grandes aguas, y será capaz de tomar las decisiones necesarias y sobreponerse al peligro.

Las nubes se hacen del cielo y esto es un signo de que va a llover. No hay nada que hacer entonces, salvo esperar que caiga la lluvia. Lo mismo en la vida, cuando el destino se está preparando. Todavía no aún no ha llegado la hora, por tanto uno no debe interferir ni forzar innecesariamente las cosas. Calladamente, hay que fortificar el cuerpo con comida y bebida y la mente con contento y buen ánimo. Es destino llega por sí mismo: entonces uno está listo.

linea inferior

Espera en el prado

Es propicio permanecer en lo que dura

Sin culpa.

El peligro aún no está cerca. Uno espera en la pradera. Las condiciones son simples, pero en el aire ya flota cierto sentimiento de premura. Uno debe continuar con la vida normal por el mayor tiempo posible. Sólo así se puede prevenir el gasto prematuro de fuerzas y permanecer libre de la culpa o el error que más tarde se convertiría en fuente de debilidad.

Segunda línea

Espera en la arena

Hay maledicencia

El fin trae buena fortuna

El peligro se aproxima. La arena está cerca del banco del río, símbolo este del peligro. Se gesta el desacuerdo. Nace un malestar general donde la gente se culpa mutuamente. El que permancezca en calma logrará llegar a su fin. Los chismosos terminarán por callarse si no se otorga el gusto de hacerles caso.

Tercera línea

La espera en el lodo

Trae la llegada del enemigo

El lodo no es un buen lugar para esperar: ya se siente la humedad de la corriente. En lugar de haber reunido la fuerza para cruzar el río de un golpe, uno ha hecho un intento prematuro que no ha lo ha llevado más allá del banco de lodo. Esta lamentable situación es una invitación para que el enemigo saque ventaja naturalmente. La precaución y el sentido de la seriedad de la situación son los únicos medios para salvarse del daño.

Cuarta línea

Espera en la sangre

Sal del hoyo

La situación es extremadamente peligrosa. Gravedad extrema, ahora de vida o muerte. El baño de sangre parece inminente. No hay marcha adelante ni atrás: nos han cortado la retirada, como al fondo de un hoyo. No hay más que resistir y dejar que el destino siga su curso. Esta compustura nos previene de agravar el problema con cualquier cosa que hagamos: es la única manera de salir de tan peligroso hoyo.

Quinta línea

Espera en la carne y la bebida

La perseverancia trae buena fortuna

Incluso en medio del peligro hay momentos de paz, donde las cosas van relativamente bien. Con la fuerza interior necesaria, hay que aprovechar esos intervalos para fortificarse en vista de un nuevo combate. Habrá que saber cómo disfrutar el momento si perder de vista el objetivo: la perseverancia es indispensable para la victoria. / Esto aplica también para la vida pública: no es posible alcanzarlo todo de golpe. [...] Aquí radica el secreto de todo el hexagrama, que se diferencia del 39Chin (obstrucción) en que aquí, mientras uno espera, está convencido de que nada en el devenir le robara la calma y la paz que procura el gozo interior.

Línea superior

Uno cae en el hoyo

Tres huéspedes llegan sin invitación

Hay que honorarlos: así la fortuna llegará al fin

La espera ha terminado: no hay manera de eludir el peligro. Uno cae en el hoyo y hay que resignarse a lo inevitable. Todo parece haber sido en vano. Sino embargo es precisamente en este estado de desamparo que las cosas toman un giro imprevisto. Sin intención alguna, se produce una intervención exterior cuyo significado uno no solamente no conoce, sino que se pregunta si busca la salvación o la destrucción. Hay que guardar la movilidad interior: la actitud justa no consiste en atrincherarse en uno mismo y oponer resistencia, sino en saludar con respeto este nuevo giro del destino. Así uno termina por salir del peligro y todo va bien. Hasta la felicidad se presentan al principio bajo una apariencia sospechosa.

Es hora de brillar

Desperté hoy 24 de diciembre abrumado de las sensaciones frívolas que sostuvieron anoche mi cuerpo. Con una sola imagen en mi cabeza, pensaba en el cielo y en el brillo que el desprende. Brillo, que más de uno aún no enciende.

Una imagen de un hombre enfermo. Un hombre enfermo de risas, de ambiciones, y de sueños. Héctor Cifuentes con su camisa blanca de rayas rojas gruesas y azules tan delgadas como sus propias venas. Un cuello alto como mantuvo siempre su frente. Un buzo cuello v , v de victoria. Con rombos y colores vivos, resaltando en la memoria de cada uno de nosotros sus dulces e inolvidables risas.

Me entristece y me llena de nostalgia saber una realidad, realidad que a pocos les importa. Marchar diariamente en un mundo desconociendo mi familia, sin tener la oportunidad de tocar sus manos, de tocar mi propia sangre. Familia que desconocida es y que solo la fotografió en mi mente, cuando un integrante se va. Hermanos, primos, tíos que deambulan en un cuento que no es el mío. En la calle, en cada uno de sus negocios, sin querer que sea parte de él.

Solo me queda desearles éxitos y brindarles una oportunidad, oportunidad de mirar al cielo y observar que ahí están. Muchas de ellas estuvieron con nosotros, y hoy le decimos adiós a una. Es hora de que Héctor Cifuentes como la estrella que es, suba al cielo, brille y nos acompañe siempre.

Tiempo. | 69|

No he tenido tiempo para salir de la cárcel que me tiene encerrado. No he tenido tiempo para aspirar el polvo y toser las letras manchando hojas de papel. No tengo tiempo para culminar un proyecto, no tengo tiempo para el tiempo.

|69| Comienzo|

Te borraré

Te borraré con una esponja de vinagre,

con un poco de asco.

Te borraré con una lágrima importante

o un gesto de descaro.

Te borraré leyendo metafísica,

con un telefonazo o los saludos

que doy a la ceniza;

con una tos o un cárdeno minuto.

Te borraré con el vino de los locos,

sacándome estos ojos;

con un varón metido aquí en mi tumba.

Te borraré con juegos inocentes,

con la vida o la muerte;

¡aunque me vuelva monja o me haga puta!

Gracias señorita C.O.L por los cuatro miserables párrafos , las catorce líneas y las 83 palabras.

PROCURO TAPARME.

Un viaje real.

Ayer solamente continuaba un orificio por donde podías penetrar y estropear mi alma. Un arcón confinado e inmovilizado por un naufrago que se esconde tras la sombra de mi corazón; sombra que has ido erigido a medida que me desdoblabas sobre un lecho de ofensas.

Ayer, junto con la fotografía que tanto evoco y defiendo , me pare frente a tu puerta dispuesto a tocar tres veces, con los gabanes por el piso, el pelo húmedo, recién galvanizado, estaba dispuesto… dispuesto a otorgar los ojos en la oscuridad y dejarme cegar por la niebla que se dispersaba por toda la alcoba . Al entrar, seguido de dos pasos precavidos, detallando el suelo y el cielo, observe que nos encontrábamos bajo las naves espaciales que nos fotografiarían de nuevo. Una fiesta de luces, donde el desnudo, lo grotesco y la pornografía eran los invitados especiales.

Ayer no aprobabas pensar, ayer yo callaba, poseía la posibilidad de ser una vez más el maniquí con que jugarías, el palo donde golpearían los balones, y el preso que se adueñaría de las esposas. Indefenso, sin ropa y sin el plumaje dorado que siempre llevo, me vi en la obligación de refugiarme en el calor del suelo al lado de las cucarachas, mis amigas.

Como un insecto me pisoteaste y humillaste, rompiendo la mayoría de las células tejidas sobre mi piel.

Te vi allí. Un personaje disfrazado , enmascarado , sin la personificación de la musa que me eleva todas las noches, y sin la idea de un demonio que llama a mi mente cuando transito las calles con el éxtasis sobre mi cabeza.

Cuando desperté esta mañana, era el niño ingenuo que siempre fui , con las botas de charol, mi traje de pana , mis tirantas, y el gorro . Gorro que me ponías todos los últimos domingos de cada mes , para satisfacer tus fetiches infantiles , para elevar tu cara hasta el cielo, mostrar tu rostro frente a las aves y cantar tu niñez frustrada.

Luego de días y semanas sobre un cuento, minutos de buscar un espejo, un reflejo que dialogue con la criatura que está dentro de mí, con ese insecto que se escabulle por mis ojos, encuentro el charco. El mar de los deseos, la fuente de sabiduría, el manantial de infecciones y dichas. Ahora, frente a él, puedo darme cuenta que no tengo boca.

Frente a los espejos, las cámaras, la televisión y sobre la cama, siempre procuro taparme la boca, aunque con una mano no alcance, la intención de mostrar otra realidad es opacada por la marca de la venta. Un signo pesos que quedara en mi rostro, nunca antes humillado.

He deambulado por una hora y caminado por dos. Siento la necesidad de buscar otro que le guste jugar, que rompa los cristales que quedan de mi cuerpo. Me seguiré tapando la boca, pero ahora, a excepción de ayer, le buscare gusto y satisfacción a lo banal, a la pornografía, a los desnudos, a los demonios y a esas estrellas incoloras que me hablan todas las noches.

Me he convertido en una criatura de desgracia, en un mito sobre este bosque, en el viento frio que sopla cuando estoy solo, y en truenos que caen del cielo cuando te busco. Siento los colores de la dicha, siento como el zumbido que en las mañanas llama a la puerta de mi mente, entra y desvanece cada letra, multiplicándola en colores, números, olores y sentimientos. Por lo menos hoy, espero encontrar la letra X, desvanecida en una escala de grises, llenándome de regocijo por verte ahí, aún debajo de un puente.

Te llamare bruja

Te llamare bruja por ser como eres. Por ser como la niebla e irte. Por hechizarme. Por enamorarme. Porque la dificultad de besarte es tan grande como tu nariz. Porque la dificultad de encontrarte es tan grande como la velocidad que alcanzas recorriendo los pueblos y contando historias. Porque eres una heroína absurda. Absurda son tus palabras, absurdo es tu corazón, o bueno, lo que queda de él. Te llamare bruja porque te odio, te llamare bruja por hacerme feliz. Te llamare bruja por cantar en las noches, por estar conmigo en la fría tarde y en la caliente noche. Entre sabanas me acaloro con tu largo pelo, y te beso. Secos son tus labios, seco tu corazón, seca tu verruga. Querida bruja, te quiero.

Strangers in the night

Strangers in the night exchanging glances
Wond'ring in the night
What were the chances we'd be sharing love
Before the night was through.

Something in your eyes was so inviting,
Something in you smile was so exciting,
Something in my heart,
Told me I must have you.

Strangers in the night, two lonely people
We were strangers in the night
Up to the moment
When we said our first hello.
Little did we know
Love was just a glance away,
A warm embracing dance away and
Ever since that night we've been together.
Lovers at first sight, in love forever.
It turned out so right,
For strangers in the night.

YOU AND ME . STRANGERS IN THE NIGHT . TODAY I BEgin.

Mar del Ámbar.

Hoy mientras secundia a mi cabeza para seguir buscando y seleccionando educadamente las flores de mi jardín, me doy cuenta que mi vida está completamente seca. La vasija donde yace el líquido de la victoria, el ámbar de mis sentimientos, esta con orin (el perro danés que guarda fidelidad a mí, y a mi familia). Me preguntaba si era fácil hablarle, pero sentí que las palabras sobraban, que el tiempo carecía de valor y que lo único que si lo tenía era él, y el ámbar; deseando que penetrara en mi piel como una pesada inyección.

Hace menos de un mes me deleité con el olor agradable que desprendía fácilmente de sus delicados colores y formas .Fluido del cual observe palabras transparentes y sinceras, que luego de beberlo poco a poco, con la pasión opacada por mis temores, sentí como me susurraba al oído : ”Te esperaré esta noche, con los ojos abiertos como aconseja Adriano. Esta noche también. Me cansa y me asusta despegar los ojos cada día pero hoy, otra vez la luz del día alumbró mis ojos. Si. Te esperaré. Seguiré temeroso de ti. No te enfrentaré otra vez. No valió la pena haberlo hecho antes. Desistiré de pedirte algo. Te seguiré. Silencioso. “

Caí de rodillas ante mi esposa (la flor amarilla que en invierno se para, camina y anuncia tres veces la llegada de la madrugada) diciéndole mis temores y por cuanto había odiado a mi reflejo en el mar. Desee ser mi hermano por un momento, y ser esa turbulencia salada que le proporcionaba fragilidad a cada uno de los corales y protección a la niebla oscura, mostrando su pequeño deseo, el de seguir deambulando por el mundo conociendo. Terminando mis palabras, y desprendiendo de mis ojos dos gotas de licor, fui cegado por el frio y liberado por ti. Ámbar de mil colores.

Ahora te llamo, una y otra vez, en las noches, en las tardes, y no llegas, no llegas…

Ahora desearía un soldado capaz de esconderse tras el manto húmedo que poseo, sacar su espada y combatir cuerpo-mente contra tal criatura que me atormenta. El miedo. Oigo tus dulces palabras todos los días, cuando vas a la playa y tiras piedras sobre mi cabeza, veo tus deseos en tus ojos, veo la victoria en tu escudo, deleito tus sentimientos y temores en tu mirada.

Te invito a que entres en todo mí ser, en un fluido que abarca gran porcentaje del mundo, que pruebes de mi cobertura, y que te dejes seducir por los cantos de la piel. Pido que convoques nuevamente la fe que me tenías, la capacidad de iluminar todo lo que tocas, que vueles por el espacio, que solo dejes de mirar, de pensar, y sientas. Siente el agua (mi piel) sobre tu piel, susurrando las miles de historias de las que he sido testigo.

Yo , la pared en blanco .

Todo transcurre en un instante. Mientras abro y cierro los ojos puedo encontrarme con ella. Aquella princesa prisionera en su vida. Luego de salir por el escenario, esta en busca de una manzana que se encuentra en el bolsillo de su amante; fiel compañero y caballero inescrupuloso que utiliza sus espadas para cortar las banderas de la patria. Junto a una fuente, esta él sentado, asimilando el mundo sin ninguna preocupación, sin ningún pensamiento y sin ninguna imagen en su cabeza que le recuerde a ella. El sonido del agua en sus oídos, cada goteo instantáneo mientras fluye por los caminos escondidos de un piso hecho de barro, recuerda todos los actos heroicos que sucedieron en su cama junto con aquella damisela. Mientras escucha los gemidos de su madre en su cabeza, alcanza a percibir el olor a moho y a desnudez; asi mismo asimila las arrugadas tetas de su abuela, y las caricias fuertes y bruscas de su padre. No le queda nada más que abrir y cerrar los ojos.

Quiero dirigirme al escenario, a la obra teatral de mi vida, donde todos los personajes mueren, excepto el que hace de bandera y el que trabaja de viento. Deambulando de izquierda a derecha, junto con su amigo el viento, aclama con una dulce voz, un soldado que la baje de esa altura, que la deje al nivel de la tierra, de los pies, para que pueda ser pisoteada y se apague su corazón junto con sus compañeros; sin embargo hay un problema. Todos están muertos. Solamente se denota en el escenario de piedra, una muchedumbre que grita sangre, que habla sangre, que sabe a sangre. Yo como espectador invisible, extrapolo mis manos para alcanzar dicho charco, lo pruebo, lo degusto y doy una crítica constructiva.

Minutos después de bañarme con la sangre de mis personajes, encarno en una pared en blanco, dejando atrás todos los recuerdos, dejando mis ideas y mis pensamientos a un lado, en un pincel, para que todo aquel personaje que hizo parte de mi historia, y quiera volver a pertenecer en ella, la reescriba. Para que cualquier indigente que quiera penetrar los muros de mi alma, junto con pinceles y pintura de su esencia, sea capaz de escribir en ella. Para que comiencen nuevas historias, nuevas obras de teatro , nuevos problemas, y nuevos finales excepto el de esperar .El de esperar como hada madrina mientras la llaman , un caballo mientras lo montan , o un feto mientras reconoce la luz . Solo quiero esperar el momento en que mi vida, mi alma, yo (la pared en blanco ) este llena de letras que tengan sentido , en formas que construyan el aire como una bebida pasiva donde se reflejen los rostros de todos los que en verdad están en mi alrededor. Los que están conmigo.

¿Dispones de tiempo para ser un indigente más?

Necesito una cura

He vivido enfermo desde que no poseo la potestad para abrir las ventanas de mi cuarto, desde que me lamento por vivir encerrado en un mundo silencioso, donde las lagrimas carecen de valor , no dejan manchas, y no brindan un recorrido para encontrar la tumba donde yace el cuerpo que aun espero, que aun recuerdo, y que oigo cada una de las noches de esta semana llena de aventuras; de microorganismos que me gritan y me manchan las manos, microscopios que me sirven solamente para purificar el alma y minúsculas gotas de aguas residuales que me brindan la posibilidad de ver más allá de simples colores y formas , degustar el significado de viaje, de pasión y de silencio.

Si yo pudiera ...

Aun no he logrado aterrizar en tu arena, tampoco poder poner mi mente entorpecida y apaciguada en tus instintos, tus decisiones y tus intenciones. Mientras mas dibujo y mientras mas pienso, visualizo imágenes borrosas de tu cuerpo. No entiendo el uso que le das ocasionalmente a los mensajes, supongo …que es comunicarte directamente como una flecha lanzada con veneno . Tus escritos . Escritos a los cuales un click me llaman , y desaparecen en otro;tengo tres supociones al respecto: la primera es que el destino nos quiere encontrar en el mismo infierno de pasiones , de sueños , acostados en un mismo lecho, y caer tras el agujero de la penumbra , donde el eco se pronunciara y nunca acabara. Por otro lado el error de la tecnología , que me deja con la ilusión de adueñarme de tus textos y en dos parpadeos desaparecen de mis manos, como el arrebato de un infante . Y por ultimo , tu indecisión y el paso que lanzas hacia atrás, arrepintiéndote de algo , algo de lo cual no tengo conocimiento…

No me molesta, solo me desconcentra y desconcierta. Pequeñas diferencias en los textos que publicas, que aun con mis ojos observando desde la montaña, no logro encontrar el secreto en ellas , o la intención grande que va detrás de cualquier acción.

Te extrañe. Sentí como si mi cuerpo se alejara de mi mente, mi mente de mi alma, mi alma de mi corazón , y mi corazon de tu cuerpo. Tu cuerpo de tu boca, tu boca de la mía, la mía de mi cuerpo, mi cuerpo de mi mente, mi mente de mi alma, mi alma de mi corazón, y mi corazón de tu cuerpo . Tu cuerpo de tu boca…

Solo un distanciamiento frío y entristecedor, me cegaba los ojos, y me hacia vivir eternamente sintiendo como mi ser se desmembraba , no físicamente , pero si lleno de ardor , capaz de sobrepasar y rebosar la ultima pieza de mi ser.

Espero que aun ese beso (ya seco) lo remojes en los recuerdos, y en las ganas de estar aun mas cerca. Que escurra letras, y memorias. Que escurra anécdotas propias , y me demuestre a través de un lago, mas sobre ese ser que me calma y me cobija .El ladrón de mis pensamientos , aquél infiltrado y usurpador de trono , que entro y abrió la puerta de mi mente sin previo aviso .

Quiero...

"Si yo pudiera como ayer querer sin presentir "

Bajo un cuadro hallé …

Atendí a los susurros de mi hermana, bajo la cama miré, y ante su pintura me senté. Cayó una trola en forma de bola a mis manos, y desplegándose mostró sin miedo. Brindándose bajo una mirada que congelaba y una sonrisa que acariciaba.

“No solo hay que agarrarla, es indispensable penetrar en ella; incinerarla una vez mas, en una alcoba embadurnada por sufrimientos y llantos de hermosos desamparados niños. La tierra. Tu tierra. Lo poco que me queda de ti. Esperará durante tormentas y maldecirá mi carne anhelando que se descomponga junto a la tuya; y se engendrará por las maldiciones, así como el fenix de las cenizas, un nuevo hombre. Tu y yo, unidos en un cuerpo accidentalmente.

Aunque los recursos no sean suficientes, y aunque las montañas de nuestras almas nos separen. Aunque exista el espíritu como una barrera inquebrantable, y pese a que mis ojos estén cegados, estamos cerca. Kilómetros invisibles trazados por dos hilos que conducen a una misma acción y dirección.

Antes de haberme sumergido en el poder de las palabras, y en haber tomado tal decisión (incinerar una vez mas la tierra) te miraba a ti, ahí, esparcido ante mas tierra, buscando y escudriñándose por el infortunio, escondiendo la virtud de la cual había sido premiado.

Estábamos ahí. Dos aventureros desvergonzados, inquietantes, dudosos, y dispuestos a barrer los más oscuros recuerdos en una misma decisión, en un mismo pincel. Nos habíamos convertido en cómplices de nuestro propio devenir. Éramos el pintor del porvenir, el artista del nuevo camino, de los nuevos bosques y de los lienzos donde nuestro cuerpo humano se convertiría en el deleite de cada paladar.

La espalda serian las alas con la que se podría volar; los labios, serian el pico que desgarraría cuerpo a cuerpo y penetraría la oscuridad; y finalmente el pelo, serian los diez mil ojos que se dispondrían a cantar y narrar las mil y una noches que volaríamos construyendo mundos bajo la luna , junto con un sueño . Un beso ”

Aún martillaba

Martillaba ella sobre mi cabeza.
Terminaba por redimirme y verme más obesa.
Cogiendo los cuadros de mi cuerpo con delicadeza,
Los tiraba en el olvido, por la falta de su bolognesa .

Martillando sobre mis pies
Me convertí en un ciempiés
Y en busca de un cortapiés
Me quede solo con diez.

Martillando sobre mis ojos
Se encontraba lejos ella con el abreojos
Lavando el ojo con el lavaojos
Encontramos el oro rojo en su saco roto.

RÜCKANTWORT

Cinco años después de viajar y deambular a pie, marchar por rocas y trepar mas de una ilusión, romper corazones y mirar el porvenir, te encontré ante una carta que pronto respondí :

“Hay instantes en la vida en los cuales las palabras sobran, donde el lenguaje lo único que hace es entorpecer la perfección del silencio.

Mi cuerpo esta lleno de confetis, de papeles que posiblemente se caracterizan como basura, de mi boca solo desembocan dudas, en mis ojos se denotan dos grandes interrogantes y mis caricias son dudosas. No solo es mi potrero, es todo mi cuerpo el que duda, reflexiona, duda de lo que reflexiona, reflexiona de lo que duda y duda de la reflexión que hizo de la duda .

Estos días mientras viajaba por el monasterio de Al-Muharegh , mientras veía el viento dialogar y discutir con la arena, en mi mente solo habitaban dudas. Pequeños individuos de dudosa procedencia, que rompen todo esquema en mi mente, que jalan las sensaciones, que hablan al oído contradiciendo mis acciones. Me pregunto cual fue el momento en que inicie una vida artificial contigo, una relación transparente-espiritual, me pregunto cada segundo en que camino y cada minuto en que corría (escapando de las tormentas de arena), cuando el escribirte se volvió tan indispensable como respirar, cuando tus letras se volvieron el palpitar de mi corazón, y cuando el anhelar tocarte y ver tus rostro se convertían en cuestiones de vida o muerte.

Imposible cantar, imposible jugar, trabajar, dialogar, discutir, leer, solamente puedo pensar, dudar y escribir. Me llegan al oído las imágenes que divise de un querido amigo, donde anunciaba que las palabras son como puentes energéticos, enlaces, hilos invisibles que multiplican todas las zonas de mi realidad. Son las rutas rotas, son los caminos para entrar a tu paraíso, para elevarme ante anhelada presencia. Desde que te conocí ante una puerta irreal, no canto, ni en el más exquisito silencio “

PFÖRTNER

Cando bajé por las escaleras oyendo los gritos de las paredes y modificando los colores del aire, denote que el cuaderno con el que había muerto el, aún seguía allí. Mi portero, un anciano con la cara arrugada apodado por sus congéneres “uva pasa“ estaba tendido sobre la alfombra de pieles de mi edificación que era testigo de la masacre, del dolor que padeció todos los días, observando por esa ventana. Al acercarme para ojear un pequeño fragmento de su intimidad, me encontré con la página mas sucia y embelesadora que podía ver. Entre dos ojos de tigre que me veían, un muerto que me acariciaba y unas pieles que me calentaban, denote en el centro de la circunferencia las últimas palabras que habrían significado algo para aquel muerto.

“La luna se escondió. Las nubes en su mas exquisito andar, me muestran la ventana a mi ideal, a mi sueño, a una imagen que quiero tocar, a un rostro que quiero palpar .Hoy sugiero ante una hoja y una escalera que grita, que muestres tu rostro, que muestres esa parte del rompecabezas que hace años quiero armar; esas proporciones que me excitan con sus indefinidas rarezas, que me involucran y te involucran en una belleza exquisita, en un orgasmo invisible, en una sensación impredecible. Sensación ausente en el tiempo y en la puerta de la edificación donde aún habita aquella damisela encerada y destinada a llamarse ventana. Ventana… “

Un ciego ansioso.

No basta con tener ganas, y no es nada valiente conformarse con alzar la mirada y decidir que hacer. La humanidad con su instinto animal y en suramérica con su rastrero indígena, competente de ser un revolucionario, de amalgamar polémicas y revueltas, más que cualquier otro , tiene la malicia con la que se deberían hacer la totalidad de las cosas; unos la usan para sablear, estafar otros para hurtar y chantajear, otros para disfrutar de su demonio y unos últimos para amamantar. Mientras emana un niño, sucumbe el indígena, el animal que hay detrás de cada espalda. Entretanto el tiempo pasa, las generaciones crecen y florecen, dicha bestia carnal entregada en la piel se va perdiendo con la arena camuflada en el aire, con la sangre de miles de obreros que meticulosamente es un lago por el cual marchar . Esperando más de mil minas para desmembrar y renovar.




No basta solo con tener ganas, y no es el formato en el que el humano satisface y remedia las soluciones. El humano dilata sus pupilas, entrecierra la retina y evidencia la realidad, solamente cuando el diablo esta enfrente condenándolo de por vida. Aparte de mediocre, miedoso, apasionado, indeciso, y la cualidad más grande, ciego.






“No me había dado cuenta cuando pise tu trampilla de ratonera, solo ahora, que estoy apunto de vivir, de iniciar mi otra vida .Solo cuando me veo con las manos destrozadas y yagas en el cuerpo, la boca reventada, y siento dolores penetrantes, susurros que me encierran y arañazos que me ciegan. Jamás vi el momento en que tus dedos ascendían y descendían, nunca vi el bulto de tu rostro sobre el mío, nunca note tu piel rozando con fuerza y empujando a la mía. Nunca vi tus extremidades inquietantes y tampoco calladas. Jamás a los compañeros de mi mente, recorrer tus montes, y llegar a la cumbre. Nunca vi como el héroe de mi cuerpo oía los gritos de batalla, los gritos de gloria, los gritos de victoria. Jamás vi como el viento soplaba sobre mi piel, ni como la lluvia despaciosa lenta y calida caía por gotas en mi espalda. No vi como tu cabellera de hechicero enredaba mi rostro, mis manos, mis pies y en totalidad mi cuerpo. Nunca vi como yacía yo ahí, en la tierra, junto al acido sulfúrico que fluía de mi boca. No vi tu cuerpo de gigante, solo procure taparme los ojos, fingir que era ciego y sentir a cabalidad todo tacto, cada segundo palpitante, para que la velocidad no me cogiera por detrás , me clavara una daga, la daga del infortunio, de la soledad , y la desventura “

Trödeln

Pierdo el tiempo

"Sólo cerrando las puertas detrás de uno se abren ventanas hacia el porvenir"
Françoise Sagan

Pierdo el tiempo mirando atrás, refugiándome en unos brazos que ya no están.
Pierdo el tiempo dejando de conocer, si al fin y al cabo terminaré de convencer.
Cerrare la puerta, abriré las ventanas, veré mi porvenir y mi vecino venir.
Comenzaré con gusanos, y muchos enanos
La fiesta en la cual no están mis hermanos.

Es un intento. Era un intento. Pierdo el tiempo al intentar…

(Pronto un texto de " El pasado es pasado" ...)
Por ahora preparado para gritar junto a ti en el silencio y esconderme en las mantas
que renuevan el convento, nuestro asiento.

Träumer

Miércoles 23 de Septiembre
11:45 pm

Un camino. Tu camino.

Mientras te observaba bajo la lluvia y la luna, un camino atrás de mi cabeza se batía entre sueños y recuerdos. Inclinando mi cabeza y disfrutando del silencio, abrí mis ojos nuevamente y entre en tu mente. ¿Qué pensabas? Era lo que me preguntaba antes de que el sol se escondiera tras las salvajes e inicuas montañas.

Una mente podrida, perdida en la ambición y la lujuria.

Pensé que lo que sentías era amor, que lo que decías era verdad, pero ahora tengo el poder de ver toda tu falsedad. El camino de tu vida es amplio, oscuro y falso. Mientras camino sobre él, los demonios de tu mente me persiguen. Corro para buscar el final, para brotar a mi realidad. Me veo atrapado, atemorizado y agotado.

Cuando abro mis ojos, me encuentro pasmado, aún sigo ahí , en tu mente, en tu camino . Recorro bosques, lagos, montañas que crecen a medida que avanzo, así como tus mentiras mientras comía de tu propio pan y me tendía en tu lecho. Veo a toda tu familia a un lado, sobrellevando el hambre; veo a tu hermana prostituyéndose destacando su arte y veo a tus padres investigando en la basura y consultando su usura. En tu mundo, en tu mente, no existen los gnomos, no existen las hadas, los príncipes, los castillos. Solo existes tú, sentado en el trono de tu paraíso.

Cuando bajo aún mas la mirada, veo un arco, una flecha, una daga, una pistola, un libro , unas tijeras, una soga, unas esposas, una espada y una manzana. Son tantas cosas las que transitan por mi cabeza, que opto por tomar el arco , la flecha , y el libro ; para penetrar en tu reino y destronarte con inteligencia .

Es la sutileza con la que me engañabas y fingías, que eludes cada una de las flechas invisibles que te lanzo. - Me rindo- Digo.

Ante tus pies me humillas, y me miras. Ante tus pies inicia la frustración de salir, de retroceder y de andar. De marchar por tu camino largo y hallar aquella luz que desvanezca los colores y los olores, que pudra mi boca, mis manos y me renueva en otro ser.

Hoy, como en mi rutina, tengo pereza de trabajar, de ir al mismo café de siempre, de cumplir con las obligaciones diarias, de vivir aún mas minutos en servició de otros . Salgo corriendo, rompiendo las ventanas, agarrando el bolso con fuerza, alistando el uniforme y dispuesto a trabajar.

Han pasado cinco horas, y aun sigo aquí, en este lugar construido para la fornicación y prostitución. Con el pedido de la mesa nueve, me dirijo con miedo, con terror y sobre todo con mucha precaución.

Antes de llegar a aquella mesa que define mi futuro, me detengo asustado y asombrado de ver esas dos personas con miradas fijas y perdidas en la ilusión. Es un cuerpo vivo y otro muerto, bajo la tormenta y el silencio, uno de los dos pierde el color, el olor y pone sus ojos en blanco, penetrantes denotan cada uno de los sueños que tenia, y que perdía.

Me acerque con complejo de ratón y estirando mi fría mano lo toque, lo sentí. Traspasaba un calor sofocante desde su hombro hasta mi cabeza, sintiendo una penetración fantasmal. Ahora soy yo observándote bajo la lluvia y la luna, con un camino detrás de mi cabeza que se mueve entre sueños y recuerdos …


Weg eines Träumers

12:06 pm

Prostituta de corazón

Posteriormente de haberte arrojado encima de aquellas piedras, tiempo después de haberte escupido. Bajo la luna roja y un cielo estrellado, lleno de recuerdos e imágenes de placer, me arrepiento de haber comido un poco de tu piel. Me arrepiento de haber vertido mi dulce vomito sobre tu exquisita faz, sobre tu bella tez. Me da nostalgia imaginarme como mi emesis penetraba en tu sangre y pudría tu pudor, descomponía tu moral.

Mientras la noche caía y las flores se resguardaban del violento frió, yo caminaba. Camine por horas sobre aquella senda que marcaste con tus mentiras, regando un exquisito vino de forma vertical y sentimental. Sin imaginar. Antes de llegar a mi destino, retrocedí ante una majestuosa casa, aparentemente un santuario de Dioses de codicia donde se guardaría el más valioso tesoro (tu corazón).

Lo único que podía pensar, era el hurto tan frió y cobarde que habían realizado contra ti. La única persona capaz de desvalijar tu corazón, era tu madre. Aquella medusa disfrazada de su propio enemigo (el hombre), con víboras sobre cabeza y la codicia en su belleza carente de pudor y de oportunidades para valerse por si misma.

Mientras yo yacía y murmuraba en mi mente, estabas tu tendida sobre el sofá, con tu vestido de leopardo, disfrazando tu valentía en pequeñas manchas sobre tu cuerpo. Con las piernas abiertas, la boca hinchada y tus ojos en tus manos, maldecías y profanabas tu tumba.

Mi arrepentimiento era mi piedra, el gran peso que tenia cargar de por vida, mi destino. Los líquidos de mi intestino, te habían consumido. La habitación donde estabas, despedía una fragancia a acido nítrico y amoniaco. Tus uñas se habían vuelto mierda, lo único que restaba de tu cuerpo, eran tus ojos, tu mirada, que nunca iban a cerrarse ni a maldecir .Horas después, sosteniéndolos sobre mi mano, mientras las cortinas detenían el fuerte y cortante viento, los lancé contra mi boca, sobre mis afilados dientes, y rasgando la retina pienso en nuestra bella noche, en nuestro verdadero amor.

Sabia que era imposible recuperar tu corazón, me dirigí al baño para enjuagar mi cara, para purificar mi alma, para despojarme del calor de la luna roja que sofocaba mis arrugas, para suprimir la capa de vapor que me cegaba. Veo sobre el blanco y limpio piso de tu baño, las porquerías que defecaste, que escupiste y abandonaste. Piso sobre cada una de ellas para sentir tu gloria, y recordar, cada porquería, cada desplante que concebías sobre mí.

Aunque te recuerde en mi mente como basura inservible, aunque hayas muerto en tu propia arte como lo es la prostitución, hay que rescatar, que tu si tienes corazón. Apropiado de la cortesana desvergonzada el corazón aguarda por otra joven, que no tenga el mismo significado que tu sobre la vida. Te extraño mi prostituta de corazón.

El odio enfermo que me excita

En mi razón lastimada, anida un zumbido, un ronroneo no muy lejano de aquel gato que me evoca todas las mañanas, y hoy, no es la excepción. No soy el ente idóneo para mirarlo a sus ojos, no soy capaz de ojear por la ventana, contemplar la luna tan intensa y enfermiza que me ataca .Me oculto tras la almohada y trato de ahogarme, de asfixiarme (un intento suicida absurdo) pero la fuerza inconciente que domina mi razón ante la pasión, manda un impulso tan solidó y resistente, capaz de levantarme de un salto, atarme las manos contra la cama en minutos, desatarme en segundos y sentirme como un verdadero anormal …

Gozo de leche frente a mi trompa, y entra el aroma de aquel bálsamo, olor a sangre deslactosada que me enfermiza y me excita, pero gracias a mi abuela, a las estrellas, a la luna, a un nuevo amor y a mis afilados dientes, he dejado de probar, de gritar, de caminar, y ambular .Lo que ahora siento por ti es odio. Tratare de visitarte todas las mañanas, de ser una pesadilla en tu piel, calentarte de odio y demostrarte que jamás has valido nada…

Estoy sola, como las focas, soy tan esquiva y fría como tu herida… el sol mi enemigo, los lobos mis camaradas hipócritas y tu mi prostituta.

Te amo demonio

Rodeado del tiempo, encarcelado en una piel temerosa, susceptible y vulnerable a tus llamados, me siento ante un lienzo actualizado donde salpicare palabras para suplicarte, para pedirte que mandes mensajeros comos los de siempre, o talvez imágenes vacías de mis familiares, que me atormenten la cabeza o que me griten silenciosamente la verdad en el oído ; espero no dejes que la razón corra por mi mente, que las ideas marchen sobre mi conciencia, y que la ignorancia se proclame mi rey.

Extraño esos tacones rojos esmaltados, que cada noche hacían que mi corazón palpitara diligentemente, que sudara lagos y me ardiera la conciencia. Te conocí cuando hurte y viole su corazón, cuando entre sin previo aviso y me acomode en la sala calida de su humilde vida. Te vi la cara, cuando traicione a mi madre, mate a mi hermana, y viole a mi hijo. Me convertí en tu amigo cuando asesine al cura, profane las tumbas y jugué a ser el rey. Y por ultimo, me convertí en tu novio ( o por lo menos , eso creía ) , incendiando casas, violando niños, matando campesinos y haciendo nuestra propia ley.

Hoy, luego de haber hablado y llegar a una decisión , no quiero que me abandones, no quiero que me dejes junto a la sanidad y la santidad, quiero que me lleves al inframundo, que me ofrezcas un poco de tu sangre y me abras tu podrido corazón. Extraño cuando me asustabas, extraño cuando te podía sentir y tocar en cada pesadilla, extraño las jaladas de piernas, extraño cuando mi cama se calentaba y mi boca se humedecía, pensando solo en una persona. En ti.

No estoy loco .Estoy enamorando del demonio, de aquel ser tan oscuro y frió de sentimientos, que caminando con altivez y egocentrismo clava sus tacones sobre mis ojos .No puedo ver, quiero sentir, quiero sentir golpes en la espalda, y dolorosos mordiscos de tus amigos, de tus mensajeros, mensajeros que no han parado toda la tarde de mirarme.

Ya no me enamoro de la infidelidad de los humanos, de la poca seriedad de la vida, de la estupidez e ignorancia de la tierra y la falta de identidad de este mundo tan simple y ostil . Espero ante esta hoja escrita con sangre de siervo vuelvas a mi rescate, que me ocultes en tus tinieblas y apagues aquella luz cegadora que ha perdido el sentido durante todos estos años.

Hoy .Esperaste mi llamada, pero tienes la ambición y despreocupación como titulo , espero que el día de mañana, cuando abra los ojos , si no logro ver fuego que me consuma eternamente , espero al menos ver a tus mensajeros , con la silueta de un lobo, arrancándome de a pedazos mi podrido e inservible corazón .

Te amo.

De un ente en el viento.

Como el viento... corre entre mis manos...
aun siento tus densos dedos
comprendidos
entregados
como el aire... aun estas tu
entre movimiento
cierto cariño
un momento
colores
solo un deseo
como lo cercano
te quiero......
te quiero ..........
entre mis manos.

Imposibilidad al yacer y satisfacción en la vigilia

El tiempo transcurría, y los ruidos de la tecnología no dejaban de jorobar mi mente.
Los recuerdos, las ilusiones, pasaban trotando sobre la carretera urdida con los hilos del tiempo y el abandono.

Sin saber que citar y sin licencia para mover la silla a la cual estoy sujeto, abalancé la mano contra una bebida negra, excitante, incitadora de pecados, amarga como ella sola, una cruel satisfacción del capitalismo que mientras la bebía y esta fisgaba por mi garganta, mi celular sonaba.

Lo conteste con el agua contaminante de corazones y riñones encima de mi pecho .Logré decir entre dos o tres palabras que tenían el significado mas dulce y amargo sobre la razón humana, mientras una voz dulce me empalagaba el oído.

Su intención era distraerme de la realidad, llevarme volando y elevarme al cielo, brindarme la posibilidad de pararme de esta silla, tocar cada piedra de su corazón amurallado, y vomitar la adrenalina que era mi propia hermana; al vomitarla, el propósito era caer en el sueño profundo de las cenizas de los cuentos, de las lagrimas de los personajes y el papel actoral de un muerto.

Afortunada o desafortunadamente, soy sordo.
Aún no podía desmoronarme.
Tenía conocimiento sobre mi vida, pero no tenia el control sobre la misma. Comencé a irritarme, con el chasquido silencioso de la tetera, con los ladridos desenfrenados y carentes de sentimiento de mi perra y los insultos de aquella voz.

Aunque me desesperaba, los hilos conductores de mi futuro y las pitonisas de mi cuerpo (mis ñatas ) me mantenían al tanto , precavido de toda reacción inhumana y zancadas incorrectas .Incorrectas , porque mi vida ha marchado por un campo de minas, que diariamente las vivía pisando , que afortunadamente solo fueron tres extremidades ( las dos piernas y el brazo izquierdo ).

Ahora, veinte años después de no dormir, solo leer, aprender, y conocer… no veo la imposibilidad de discernir. Después de dos minutos que transcurren en el infierno, por fin tengo claridad y control sobre mi vida, deseando aprender aún más de los errores, de las personas que viven durmiendo en un sueño sin desenlace desperdiciando el tiempo.

Estoy viejo ,achacoso , cansado, con ganas de soñar , soñar con no dormir , y vivir la vida a mi manera , regocijándome cada sonrisa que me brinda la vejez ; creo que espere demasiado a que llegaras , iré en busca , con mi sombrero y pantalón de explorador , adentrándome al mundo de las caricaturas , cuentos , novelas, poemas, dejando como secuela , el nacimiento de mi madre. littérature


Anexo de un autor:

“No quiero que la historia se repita, eso es seguro.
Son las 4:06 de la mañana del 27 de julio del 2009, y estoy feliz por el día que viene y que me espera, junto a la mujer mas hermosa, (que aún con su cabellera rubia, sus labios rosa y su ropa elegante que siempre usa, “sigue parando trafico” * ,Vivo en mi propio sueño , y en el siempre estará esa madre que mucha gente anhela.

Hago referencia a mi madre como la literatura, porque así como ella, es un arte. Un arte que falta explorar, del cual falta hablar, honrar y clasificar. La literatura generalmente se refiere a un conjunto de producciones elaboradas de un género o de una época; de mi madre podría reproducir un sinfín de libros, teniendo en cuenta que cada día es diferente, y me enseña mas de lo que los demás me enseñan.

Hoy solamente doy unas pequeñas razones, no ajenas a muchas personas, por la cual estoy haciendo un ensayo, el cual espero terminar pronto, tomando como punto principal una amiga, una confidente, una trabajadora, una profesora, una mujer de la cual me siento completamente orgulloso, una mujer que admiro con ojos de hijo y capaz de contemplar su belleza con el gusto de un hombre, en conclusión una madre, mi madre .

Incertidumbre

Aparte de lo que vivo y suelo aprender diariamente, hoy no ha sido un día fácil (temo afrontarlo pero soy completamente sincero); mis piernas están muertas, muertas de vivir en la cotidianidad y de caminar bajo una luna confinada en el día, de conversar en diálogos de silencio, y fumar con una boca que nunca se humedece. Siempre seca.

Las palabras sobran, es lo que la gente común como nosotros dice, y aún mas las de mis piernas. Pero especialmente hoy concluyo que matan, matan con ilusiones, con proyectos, con expectativas, y matan el dulce silencio que emerge cuando dos sentimientos de cariño o dos deseos sexuales se atraen ,que se atraen como imanes cuando se exponen delante de la sociedad y ante el ambiente denso de la ocasión .

Después de haber caminado y conversado por toda una eternidad que en las márgenes de mi cabeza tiene final, deseo no haberme parado de la silla plateada un poco coja, con la cual más de una vez toque el suelo con mi cara, pero la incertidumbre redondea una vez más mi cabeza; ¿Hubiera sido posible quedarse más tiempo, entrar en un ambiente donde no hay calculo ni trigonometría? ¿Existía cavidad para tener la luna en mis manos? ¿Acaecía la ocasión para tener tus labios en mi boca?

El tiempo es una pluma, y el día de hoy surcó con tu bufido; ahora está en la misma distancia que quisiste tener desde un principio, trate de agarrarla un sin fin de veces, pero mi estatura y la imposibilidad de caminar y menos de correr no ayudaba.

Aunque no haya alcanzado la camisa que dejaste tirada en el baño, ni haya alcanzado tener la pluma en mis ásperas manos, me queda la incertidumbre de saber si podre caminar más adelante, o si con esa mirada de antagonista estadunidense terminaste de hacer basura los huesos de mis piernas.

Solo en la nada

El niño que no ve , el niño que siente , pero no camina , no vuela , ni mucho menos nada . Solo en la nada comenzo a describir lo que sentia.

"En la penumbra , los patos brincaban ; brincaban cuando nuestras manos se tomaban con fuerza y se unian en la la montaña , temperamento frotaba en la cima del pico , donde se veian montes, las caminatas que diariamente se realizaban & la oscura soledad que se buscaba, por teresa la mujer que comida nos regalaba. "

La pesquisa que intranquilidad me daba y en el vacio me encerraba, culmino.
Encontré tus manos sin ayuda de la luz, y descubrí tus ojos sin ayuda de la luna; y solo con mi designio bizarro sobre la vida humana, tu sonrisa logre encontrar. Hoy me paro ante un cuadro sin pintura, ante un espejo sin reflejo, y ante tu cara, que carece de realidad.

Objetividad, fantasía y esmero son las palabras que agonizan en tu diccionario, al igual que la realidad y la orientación son los vocablos que carecen en tu vida. Ni rostro, ni cuerpo satisfacen al alma, transfigurandose en carne sumida en el desierto, con la posibilidad de que nadie te engulla; buscaste tu futuro, buscaste el tiempo, pero lo único que encontraste fue tu cuerno.

Siendo como un caballo, elegante y audaz, preferiste asumir el papel de cordero, que al fin y al cabo ni mi leche aceptaste.

Prefiero andar desnudo.

Prefiero andar desnudo
Por: Leonardo Santamaría Zarate

“La belleza del fruto está en proporción del tiempo que transcurre entre la semilla y la recolección”
Ruskin .John.

Siempre me he caracterizado por ser un sujeto costumbrista, recto ,ordenado , responsable ,meticuloso , una persona tradicional, que no se deja envolver por ninguna nueva tendencia artística ,literaria , musical , en general cultural ; y aunque se me dificulte decirlo soy un individuo reservado hasta tal punto que mis padres hubiesen preferido que hubiera sido un cantante rockero, un político , un evangelista, un vendedor de lotería , pero nunca un agricultor.
Desde hace ocho (8) meses no reflexionaba ante una situación simple como la que se me estaba presentando ahora, la ultima vez que reflexione, lo que transitaba por mi cabeza era el esfuerzo que hizo mi madre por sacarme adelante. Ahora , lo que esta mañana logro cautivar mi atención , fueron dichas camisetas que trajo teresa , con el fin de sustituir estas camisas y overoles viejos .¿ Podría un diseño como el de las camisetas provocar en mi indiferencia hacia la materia y una atracción hacia la idea simultáneamente?
La idea que bamboleaba en mi mente y que era fácil de entender, era que mis camisas y overoles estaban completamente sucios , acabados, prendas que sinceramente ya no servían , ni a una persona necesitada , ni para limpiar el piso ; pero que simplemente por mi humildad , sencillez y costumbre en las mismas , las usaba con agrado . Pero por otro lado estaba esa materia, esa camiseta que no me embelesaba, donde la veía tan psicodélica, bizarra, que se me era imposible hallarle utilidad a dicha prenda.
Pero la imposibilidad que anidia en mi cabeza, no solo era un problema personal; también un segundo plano, donde sociedades y grupos con gran cantidad de personas se ven involucradas en situaciones similares como la mía, abarcando la misma imposibilidad en cada una de las cabezas. Inviabilidad para situarle utilidad a una belleza determinada.
¿Es la utilidad la que determina a la belleza o la belleza la que determina la utilidad? , una pregunta sin responder, que no abarca más de 17 palabras como esta, es la que me causa a mí y le provoca a los demás un estancamiento en la situación.
“El arte grande no es de verdadera utilidad para nadie, salvo para el gran artista que viene detrás. Para la gente en general es completamente invisible.” Dijo el artista John Ruskin planteando la unión del arte con el trabajo para el servicio de la sociedad, fomentando la idea de que las cosas bellas eran valiosas útiles, precisamente porque eran bellas, infiriendo la relación de belleza y utilidad conjuntamente de modo subjetivo. Modo subjetivo, porque la palabra subjetividad esta en una silla preferencial; donde diferentes técnicas, diferentes colores, no me van a determinar la belleza de la obra de arte, sino la perspectiva que los individuos le dan a cada una de las obras, es lo que le da el valor mágico, o en mi caso, de bello al igual que Kant.

Todas las camisetas que me trajo teresa , tenían diseños que yo nunca había visto , elaborados por INEZ VAN LAMSWEERDE & VINOODH MATADIN , que según teresa eran fotógrafos famosos de moda, dónde la línea entre el arte y la fotografía de moda se diluyen y desdibujan confundiéndose. Y M/M PARÍS la firma fundada por Amzalag y Augustyniak (diseñadores gráficos) que Inicialmente trabajaron principalmente para la industria de la música, que perfectamente se veía ilustrado a través del diseño de sus camisetas. Sinceramente yo no pude encontrar un buen gusto por las camisetas, no pude discernir la composición de un primer plano de una mujer desnuda gritando a otra que tal vez dice algo, entre una contrastada con ilustraciones puestas encima de la fotografía interviniendo en la visibilidad de algunos detalles de la mujer y otra con algo de complejidad concentrando la tensión en su boca, dos figuras en una misma camiseta, ubicando dos lados, donde ninguno de los dos me embelesaba.
Al ver que la belleza es escasa , debido al poco interés que tengo hacia las prendas ( así como un agricultor al principio por sus semillas ) , sumándole el casi inexistente gusto frente a las camisetas y la incapacidad por encontrar utilidad para las mismas , prefiero andar desnudo y desechar la ropa ,antes que esperar que alguien las pueda transformar a mi gusto , que es el mismo tiempo en que se demora la palma Phoenix Roebellini en alcanzar su altura ( 15 años ) .